Punto

¿Que espera entonces está montaña en mi pecho a convertirse en volcán?

¿Que más quiere? 

¿Avistar un pájaro que sobrevuele esta lucidez extraña?
¿Que más quieres? Pecho herido
¿Clavarte una espina para pintar la rosa de rojo?

No eres un ruiseñor
No hay cantos matutinos
No hay príncipes felices
Solo rutinas y ruinas
Trayectos 
Rostros tristes
Rostros cansados
motores que taladran los trayectos

gente cansada y harta

Ruidos de la ciudad
Apaciguar la locura fuera y dentro de la cabeza
Silenciar las voces
¡No!, simplemente calmarlas
Dejarlas ir
Abandonar la isla
Seguir el camino
¿Que esperas pecho mío?

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Toca tu melodía
Ya es tiempo
Ya es hora...